El invierno Kondratiev

“Hay días en que uno no desearía haberse levantado” pensó Ernesto Sánchez nada más acudir temprano a la comisaría.

Era martes, y la mesa del despacho del responsable de la policía local de Tijuana presentaba tal aspecto, que su primer impulso fue el de arrojar con violencia al suelo el amasijo de papeles amontonado sobre su superficie. La mesura, sin embargo, terminó por tomar las riendas de la situación, y el orondo agente de la ley se resignó a poner algo de orden en medio del caos. En esas estaba cuando, al depositar despreocupadamente un dossier en el montón de asuntos finiquitados, una cuartilla revoloteó hasta deslizarse bajo el escritorio.

Contrariado, Ernesto Sánchez se incorporó, y a duras penas consiguió agacharse a recogerla.

Tardó algo en descifrar su contenido. El dichoso Greeley, o, para ser más exactos, su difunto hermano, al que habían encontrado muerto en el hospital. Un agente se desplazó al lugar de los hechos, la noche de autos, para tomar declaración a los testigos. Ernesto pudo leer, de su puño y letra, lo poco que su hombre logró averiguar.

Y carecía de sentido. En especial lo revelado por el compañero de habitación. No contento con denunciar la espectral aparición de un celador -del que nadie más sabía nada, había anotado su agente en uno de los márgenes-, el enfermo juraba y perjuraba que nunca antes había visto el extraño objeto que colgaba de la mano del gringo, ya cadáver.

Su hombre había tomado la precaución de interesarse por el tratamiento al que había estado sometido su informador. Aquel anciano desvariaba. Y en consecuencia, no le hizo el menor caso.

Regresó una calma aparente al despacho, que apenas duró lo que el orondo policía permaneció pensativo. Pues de pronto, recordó que el hermano de Greeley había sido encontrado en la playa, sin conocimiento, y desde allí trasladado al hospital, donde falleció, días más tarde.

Fue entonces cuando su mirada se iluminó, y, abalanzándose sobre el dossier, revolvió con frenesí la documentación contenida en el interior del mismo. No cejó hasta dar con lo que buscaba.

El listado de objetos personales encontrados en aquel cuerpo, todavía con vida, que el mar arrojó a la playa… o más bien la sorprendente ausencia de ellos.

No había referencia a colgante alguno.

Aquello resultaba muy, muy extraño. Si Hjalmar Greeley no portaba el colgante con la media moneda de plata al ser ingresado, y permaneció sin conocimiento durante todo ese tiempo hasta su muerte, ¿cómo había llegado a parar aquel objeto a su mano?

Una inquietante conclusión terminó de tomar forma en su por momentos aturdido cerebro.

Había sido cosa de su asesino.

-Ya estoy aquí otra vez -la voz familiar del Abuelo resonó de nuevo en la habitación-.Clyde, ¿resolvió W. todas tus dudas sobre los diferentes tipos de billetes, o quedó algo en el tintero?

-No, creo que lo he captado todo -sonrió Clyde, mirando de reojo a W.- y también he entendido lo que explicaste sobre el papel de la FED.

-Si hay algo más que no entiendes, no dejes de consultarnos a W. o a mí, ¿de acuerdo? -insistió el Abuelo.

-Lo tendré en cuenta. Gracias -respondió lacónico el hombretón-. Sigamos con lo que tenemos entre manos. Disponemos de dos semanas para seguir el rastro de unos billetes de diez y veinte dólares cuya existencia nadie ha demostrado hasta la fecha y que podrían tener alguna relación con el asesinato de Kennedy, ¿correcto?

-Ajá. Nuestro cliente deba por hecho que el presidente dio orden de que se imprimieran. En la teoría de la conspiración juega un papel fundamental la Executive Order 11.110. Te supongo al tanto de este asunto, W. Cuéntanos.

El hombrecillo fulminó con la mirada a Clyde, el cual levantó los brazos entre aspavientos, reclamando su inocencia.

-Se trata –respondió el primero de mala gana- de una orden ejecutiva firmada por el presidente por la que se restituía al Secretario del Tesoro la potestad de imprimir Certificados de Plata. El mismo personaje que meses antes había visto cómo el Congreso le retiraba esa facultad. Más allá de la coincidencia en el tiempo, no veo yo una relación clara.

-De acuerdo –zanjó el debate El Abuelo-. Descartada esa línea de investigación, ¿qué nos queda? 

W. se aclaró la voz.

-Bien, por de pronto he estado echando un ojo a los documentos desclasificados de aquella época. También he curioseado a través de los registros federales y en la biblioteca del Congreso. No encontré referencia alguna a este asunto.

 “Lo cual no quiere decir que no la haya. Lo ortodoxo sería ponerse en el lugar de la administración Kennedy y solicitar a nuestro departamento de Documentación que rastree uno por uno todos los eslabones necesarios para imprimir una serie de billetes. Desde el departamento del Tesoro, pasando por las cecas, los suministros de papel, tinta…

El Abuelo chasqueó la lengua.

-Alto. Yo no continuaría por ahí. Una consulta tan abierta a nuestros chicos de Documentación… quince días no dan ni para empezar a escarbar. Además, otros muchos ya lo habrán revisado una y mil veces. Debemos guiarnos por nuestro instinto.

-Nunca se sabe… -el hombrecillo vaciló por un momento- Podrían dar con algún indicio que se nos hubiera pasado por alto.

-Ni hablar. No toleraré a nadie que despilfarre recursos de la Agencia –respondió tajante El Abuelo-. Debemos ceñirnos a consultas específicas.

W. meneó la cabeza, disgustado. Parecía que iba a replicar algo cuando Clyde se adelantó a responder.

-Entendido. En ese caso seguiremos nuestro olfato. ¿Has podido averiguar algo más, W.?

El hombrecillo le dedicó una furibunda mirada al hombretón, y éste trató, en balde, de convencerle mediante gestos de que no había tenido otra elección.

-Sí -respondió por fin W., todavía contrariado-. He dedicado parte de la noche a  refrescar la memoria sobre el equilibrio de poderes e influencias de aquella época. El siguiente paso, a mi modo de ver, sería indagar entre los responsables de la OCC… me refiero a la oficina del Comptroller of the Currency… en tiempos la administración Kennedy. Hay un amplio consenso entre los expertos en que Skinner era el principal asesor del presidente en asuntos monetarios.

-Eso ya suena mucho mejor.

-Cursaré varias consultas específicas sobre el paradero actual de su equipo al departamento de Documentación. Confío disponer de un informe detallado esta misma tarde.

-Excelente, W. Pero recuerde que deben tratar este asunto con la máxima discreción.  No quiero ver una sola mención a los billetes Kennedy en esas solicitudes –los dos agentes se intercambiaron una mirada-. Todo lo que tengan que comentar sobre el tema, háganlo conmigo; y si no estuviera yo, con Norman.

“Continuaremos esta conversación a eso de… las catorce horas allí en la costa este. Tiempo más que suficiente para que se desplacen a la oficina de Nueva York. Desde allí será todo más fácil.

Para cuando el teléfono enmudeció, Clyde seguía sin encontrar justificación al inusual comportamiento del Abuelo. W., mientras tanto, observaba con ojos vidriosos a su compañero, pero en esta ocasión se abstuvo de recriminarle sus intervenciones.

-Así que alguien quiere que le pongamos tras la pista del proyecto Matriz -reflexionó el Abuelo en voz alta, tan pronto W. concluyó la narración.

Clyde hizo ademán de acercarse al micrófono, pero W. le indicó por señas que esperara.

-Ahora que caigo -la voz del Abuelo resonó al cabo de un instante- antes me comentabais que fueron al menos cinco las personas a vuestro encuentro. Tenemos a los dos gorilas, al conductor, al tipo que llevó la voz cantante. Me falta uno.

El hombrecillo hizo un gesto con la cabeza invitando a Clyde a contestar.

-Hemos dejado para el final lo mejor -se apresuró a responder el hombretón-. Nada más comenzar la entrevista nos percatamos de que desde el interior del vehículo accionaban el mecanismo de una de las ventanillas traseras, dejándola entreabierta. Se trataba de una mujer, aunque no nos fue posible identificarla. Iba embozada en una de esas capas con capucha que nos impedía ver su rostro con claridad. Estábamos a punto de marcharnos, cuando la mujer se descubrió por un momento, y dirigiéndose a nosotros recalcó que tenía puestas muchas expectativas en el buen hacer de la Agencia y sus empleados. El tono de voz era el de alguien que está acostumbrado a dar órdenes, y se aseguró que la reconocíamos. Se trataba de…

Un inoportuno ruido en la línea importunó al Abuelo, impidiéndole continuar el hilo de la conversación.

-¿Clyde? ¿W.? ¿Seguís ahí? Repetid su nombre, por favor.

W. intervino, con voz templada.

-La Secretaria de Estado. Se trataba de la Secretaria de Estado.

El Abuelo se retorció en su asiento, preocupado. Hizo una larga pausa para reflexionar, y finalmente sentenció:

-Se ha hecho tarde. Id a descansar. A la mañana -echó un vistazo a su agenda de reojo- entre ocho y nueve menos cuarto, hora local allí en Washington, tengo un hueco libre. Quiero que volváis a contactar para discutir los próximos pasos. ¿De acuerdo?

Clyde lanzó un gruñido tras echar un vistazo a su cronómetro. Eran cerca de las cinco.

-De acuerdo- respondió, presto, W.

Clyde y W. intercambiaron miradas.

-No sé tú -rompió el hielo Clyde, rascándose la cabeza- pero para dormir tres horas escasas prefiero repostar algo de café y ayudarte en lo que pueda.

-¿Tres horas nada más? Por mi reloj son apenas las once de la noche.

Avergonzado, Clyde cayó en la cuenta de que había olvidado cambiar la hora al bajar del avión, mas su compañero rechazó de plano su colaboración.

W. no fue el único en pasar el resto de la noche en vela. Al otro lado del Océano Atlántico, El Abuelo continuó sentado en el sillón de su despacho, sumido en sus pensamientos. En el extremo de la mesa, el retrato desgastado de una mujer pálida, de largos cabellos que caían en bucles sobre sus hombros, sonreía con tristeza.

Las labores de inspección que habían llevado a Ned a Nueva York arrancaron sin sorpresas a media tarde, en la sede de la Baring. Mera rutina.

Ned calculaba que tenía por delante al menos un par de jornadas más de trabajo. Sin tiempo, por tanto, para echar de menos su acogedor apartamento, en las cercanías de Washington. La habitación de hotel que le había correspondido en aquella ocasión no estaba tan mal, después de todo.

Tras dos intensas horas repasando libros de cuentas, el rubio empleado de la FED hizo una pausa y aprovechó para ir al aseo, donde se refrescó la cara y se miró al espejo, aliviado. El lugarteniente del malogrado Hjalmar Greeley agradecía haberse quitado de encima, aunque sólo fuera unos minutos, la omnipresente compañía de sus incómodos acompañantes. A la vuelta, hizo un alto en la solitaria máquina de café, y, seguro de que el resto no habría regresado aún, insertó unas monedas. Seleccionó la bebida desde la consola, agregándole un extra de café.

Mientras esperaba, dejó vagar su mirada por aquel lugar.  A la derecha de la máquina, en la pared, descubrió una pantalla de plasma donde una atractiva periodista comentaba las últimas noticias de Wall Street. Ned se echó mano del nudo de la corbata, y comenzó a silbar entre dientes, cuando algo interrumpió su breve descanso.

-¿Cómo te van las cosas, Ned?

El rubio enviado de la FED alzó las cejas al escuchar una voz familiar a sus espaldas. No se giró de inmediato, sino que esperó pacientemente a que la máquina de café terminara su trabajo.

-Mejor que en mi última visita, allá por febrero -respondió con tono sarcástico, mientras levantaba la trampilla de cristal para hacerse con el tanque–. Claro que en aquella ocasión dejamos la mayor parte de los deberes hechos. ¿Café?

-Sólo, por favor.

Ned introdujo un par de monedas más en la ranura de la máquina expendedora, desviando la mirada durante un instante para realizar la selección.

-Me alegro… de veras. Nosotros estamos encantados con el nuevo discurso de vuestro jefe. Que defienda con tanto ahínco las inyecciones de capital. Golpeasteis duro el pasado semestre, si… -la mueca de su interlocutor no pasó desapercibida al duro examinador de la FED- pero las cosas parecen poco a poco volver a su cauce. Y en la Baring nos gusta ser amigos de nuestros amigos…

-¿De veras? –contestó el mocetón rubio, su rostro convertido en una máscara inexpresiva, ofreciéndole el humeante recipiente de plástico- ¿Te han enviado ellos a hablar conmigo?

Su interlocutor dibujó una sonrisa al tiempo que removía el azúcar acumulado en el fondo del recipiente.

-Quién si no… Ned, te seré brutalmente franco. Durante años Hjalmar fue un apestado; hasta que el cambio de guardia en la FED le devolvió al primer plano. Su carrera profesional volvía a desarrollarse con viento a favor, sus consejos volvían a ser tenidos en cuenta.

“Algunos están convencidos de que este fin de semana se ha apuntado su mayor victoria… a título póstumo. Se engañan. Dejar caer al más pequeño de entre los grandes puso al sistema al borde del abismo, tanto que obligará a una ratificación de la política de ayudas, esas que hasta la fecha han llegado a cuentagotas. Ya has visto lo que ha pasado con los chicos de los seguros. En muy poco tiempo intervendréis de forma masiva para reflotar nuestro sistema bancario con inyecciones de dinero público, y muchos de los que osaron cuestionar este tipo de medidas callarán ahora.

-Hjalmar no toleraría a nadie que le hablara de esta manera –respondió Ned muy despacio.

El hombre se echó a reír.

-¿Hjalmar? No, Hjalmar no entendería algo así. Sabes mejor que yo lo testarudo que era. Ni sabría ni querría amoldarse a la nueva situación. Pero tú… bueno, tú todavía estás a tiempo de apostar por el caballo ganador.

Los ojos de Ned volvieron a apagarse al preguntar:

-¿Por qué me cuentas todo esto? Sabes de sobra que mi carrera profesional ha corrido en paralelo a la de Greeley.

Su interlocutor pegó un respingo, mas logró sostener la mirada.

-No me tomes el pelo, Ned. Estamos al tanto de tus… diferencias de criterio con Hjalmar.

-Se trata de eso, entonces –musitó éste, apurando su café.

-Se trata de eso, sí –el hombre se esforzó por dibujar en su rostro algo parecido a una cálida sonrisa, en balde-. Harías bien en pasarte por la planta noble esta tarde. Allí arriba hay gente que todavía te aprecia, y mucho.

-No estaría bien visto –dijo Ned, hablando con deliberada lentitud- que el Examinador Jefe se reúna con los responsables de un  banco donde realiza labores de inspección.

Clavando fijamente sus pupilas en el rubio enviado de la FED, su interlocutor replicó con aspereza.

-No serías el primero… ni el último en lograr acomodo en la entidad financiera que auditas. Pero tú verás. Piénsatelo, y si te decides, ya sabes dónde encontrarme.

Ned escuchó el ruido sordo producido por el tanque vacío de café al aterrizar en la papelera, encajándolo como un puño que le golpeara en la boca del estómago.

El recio empleado de la FED permaneció unos instantes de pie, en silencio.

Para cuando W. atravesaba el Atlántico en tan incómoda compañía, su distinguido anfitrión se hallaba en su domicilio en Washington, a donde se había trasladado tras completar un trayecto similar horas antes. El veterano responsable de la FED pidió que le subieran algo para almorzar y aprovechó a tomar una ducha rápida. De regreso en la habitación, dio buena cuenta del almuerzo, y sólo entonces consultó su cronómetro.

Disponía de algo de tiempo para dedicarse de nuevo al asunto de Tijuana. A seguir la pista de la china. Al fin y al cabo, razonaba, alguien debía haber visto a aquella misteriosa mujer en la comisaría, y a buen seguro sabría describirla. Lo primero, se dijo, era contactar de nuevo con su buen amigo José, y en esa tarea se aplicó Horace Greeley.

El teléfono sonó hasta en ocho ocasiones hasta que la llamada saltó finalmente a Rosita, su asistente.

En vista de la imposibilidad de localizar a José, la mujer terminó por facilitarle un nombre y un número. Horace le agradeció la información y colgó. Sin pensárselo dos veces, marcó el teléfono que acababa de anotar. Transcurrieron veinte exasperantes minutos durante los cuales fue atendido por sucesivos interlocutores, hasta que al fin tuvo la oportunidad de practicar su más que correcto castellano con alguien que parecía saber de lo que estaba hablando. La simple mención del nombre de su amigo, se dijo Greeley, debía ser suficiente. El resultado, empero, no le satisfizo en absoluto.

-¿Está usted seguro?… entendido… bien. En tal caso déle las gracias a su jefe por la información… eso es… que tenga un buen día.

Horace colgó el teléfono, con el rostro enojado. Quedó un instante inmóvil, con la mirada dura y distante, para poco después extender el brazo y dejar la copa de vino sobre la bandeja que descansaba en la mesilla. Se levantó y comenzó a pasear frenéticamente por la habitación, fumando un cigarrillo tras otro, hasta terminar la cajetilla.

Acababa de oír de labios de un anónimo polizonte mexicano toda una sarta de patrañas. Pues bien, si el mismísimo jefe de policía de Tijuana se creía que iba a librarse tan fácilmente de él, estaba muy equivocado.

Amanecía en Arlington, donde un taxi con la matrícula irreconocible por el barro fue a estacionar frente al 2000 de N Clarendon Boulevard, un edificio de dos plantas a escasos cien metros del cruce con la calle N Scott y de la bifurcación con la calle Dieciséis. El conductor permaneció un rato asomado a la ventanilla, dirigiendo su mirada a la calzada. A su izquierda, al borde de la acera, una anciana andrajosa se incorporó, aproximándose al vehículo y tras intercambiar unas palabras, hizo entrega de una grasienta bolsa de papel al taxista, que la aceptó con una ancha sonrisa.

Al otro lado de la calle, un tipo rubio de anchas espaldas y tez pálida que caminaba apresuradamente por la acera y que conversaba por el manos libres, logró llegar a tiempo de observar la escena desde la lejanía. Sin detenerse, el hombre continuó caminando con paso firme, y poco más tarde lograba ponerse al volante de un reluciente sedán color tostado.

Minutos antes de las ocho, Ned abandonaba su impoluto Impala del 2002 en las proximidades de Union Station, con el tiempo justo para subirse al tren camino de Nueva York. Recorrió el esbelto vagón del Acela Express hasta localizar su asiento, y ya cómodamente instalado, repasó mentalmente algunos asuntos a resolver; asuntos que hubieran contado con la aprobación de su difunto responsable, el inflexible Hjalmar Greeley, y que, si todo iba bien, le mantendrían unos cuantos días alejado de Washington.

Dos horas y cuarentaiséis minutos más tarde, el rubio empleado de la FED se apeaba en Penn Station, y desde allí se dirigiría a pie al acceso al suburbano de la calle 34, donde tomaría la línea A de metro en dirección Mott Avenue-Far Rockaway. Ned dejó el metro en Fulton, y recorrió con paso firme Nassau Street en dirección al número 33 de Liberty Street. De camino se cruzó con un reducido grupo de manifestantes que combatían el frío de la mañana con gruesas prendas de abrigo, y que le observaban con ojos encendidos.

Ned  se detuvo un instante. En el cartel que sostenía un hombre de color con un gorro de piel sintética calado hasta las orejas, se podía leer:

“End the FED”